Até às ruas de Toledo

O despertar no nosso décimo sexto dia foi, para não variar muito, cedo e com ar de quem tinha passado a noite inteira na rambóia, arrumámos a bagagem com o mínimo de barulho possível para não perturbar a vizinhança (o nosso simpático vizinho, que nos safou no dia anterior, ainda nos veio desejar boa viagem)... levámos a mota, ainda coberta pela humidade da noite, a empurrão até à recepção e fomos em direcção... ao pequeno-almoço!

De pequeno-almoço tomado em Amposta seguimos pela N340 parando em Peñiscola e mais tarde em Vila Real (perto de Castelló de la Plana) a partir de onde entrámos na A7 que contorna Valência da qual saímos para rumar então ao interior de Espanha pela interminável E-901 até Tarancón onde percorremos a A-40 paralela à N400 que acabaria por nos levar, já com o Tejo por companhia, a Toledo.

Estamos aqui!

Toledo é uma cidade quente, o campismo El Greco (que até encontrámos rapidamente), tinha uma recepção fresca ao nível de um frigorífico industrial e também tinha piscina e ainda estava aberta ao público... por mais 30 minutos?! Novamente precisámos de um martelo que foi prontamente emprestado pelo funcionário da recepção, acho que mesmo contando com esse contratempo, nunca montámos a tenda tão depressa como desta vez! Ao fim de 10 minutos já estávamos de molho em água tépida aquecida pelo sol impiedoso do centro de Espanha... só um reparo, a cerveja podia ser melhor.

A Bufas afinal é tímida.

O final da tarde tardio parecia arrastar-se lentamente até à noite, o calor era agora bem mais suportável e um passeio a pé por pontes e ruas estreitas vinha a calhar (o líquido mais fresco em Toledo era cerveja... tá tudo dito, não?) e tomámos a decisão de dedicar o dia seguinte ao conhecimento da cidade e à preguiça na beira da piscina.

O plano era, assim que estivéssemos despachados dos afazeres matinais, iríamos em direcção ao centro da cidade para ver as vistas... a ideia foi boa, mas Toledo só abre às 10 horas, até essa hora até um café aberto é difícil de encontrar (ou não procurámos o suficiente) mas compensava o facto de se andar na rua sem atropelos enquanto se deitava o olho aos edifícios. Almoço a dois tomado, recuerdo típico adquirido, regresso ao campismo e à sua piscina, jantar numa superfície comercial... aproveitar o serão para treinar o inglês a ouvir e a contar as tropelias da estrada com os vizinhos ingleses, motards de longa data que não hesitaram em chamar-nos doidos por arrancarmos de um país quente em direcção a norte (dizia ele que eu devia ter ido para as bandas de Marrocos, mas ia precisar de uma BMW como a dele) e porque nos estávamos a predispor a percorrer os mais de 600 quilómetros que separam Toledo e Lisboa num só dia (dizia ela que mais de 300 e já chegava ao destino rachada ao meio).

Décimo quinto dia, da serra à praia

O dia começou, como de costume, cedo, aparentemente demasiado cedo... não, nós não madrugámos, o resto do pessoal é que ainda estava a recuperar das celebrações do final do mundial de futebol na noite anterior.

Mesmo num local onde éramos claramente estrangeiros duas vezes fomos muito bem recebidos neste retiro Holandês em França e foi com alguma pena que não ficámos mais tempo para experimentar algumas das actividades que estão disponíveis nas imediações do campismo... restava-nos partir em direcção ao Delta d'Ebre onde queria passar a noite... ver o nascer do sol no mar não é todos os dias.

Voltámos à N116, que já conhecíamos do dia anterior, e seguimos em direcção à fronteira trepando as estradas torcidas e retorcidas, sempre acompanhados por auto-caravanas e por motas, por nuvens e por imagens tiradas de postais a cada curva desenhada na serra, tudo a três dimensões e em alta definição...

... fotografias só mesmo para "mais tarde recordar", porque justiça, não fazem.

Vamos lá a montar na Bufas (nome carinhosamente atribuído à CBF pela minha respectiva... mesmo assim não está tão mau como o que atribui à PCX) para continuar a trepar rumo à fronteira. A N116 começou a nivelar, deixou de ter curvas tão apertadas, posteriormente começou a descer e a tornar-se numa espécie de DN7 mais lenta, mas também mais graciosa na dança das curvas, admito que pouco olhei à volta nas zonas mais animadas, mas era capaz de viver aqui... antes de chegar a Bourg-Madame, passar a fronteira para Puigcerdà, parar numa estação de serviço da Repsol para esticar os esqueletos enquanto apreciávamos um pouco de sol (da próxima meto-me em aventuras no Verão!), beber uma amostra de café, ser cumprimento por um motociclista Suíço, comprar um mapa de Espanha e ouvir o telemóvel receber a mensagem de boas vindas a Espanha... estávamos oficialmente em Espanha! Agora tínhamos uma N152 e uma N260 que nos levariam até à C14 que passa em Coll de Nargó onde efectuámos a nossa "pausa para refeição" num estabelecimento que cheguei a pensar que fosse um clube, a avaliar pelo parque.

Por esta altura já se começava a notar a temperatura a subir mas nada que fizesse adivinhar o que aí vinha (querias Verão, não era?).

Deixámos a C14 em Artesa de Segre onde entrámos na C26, seguiu-se a C13 até perto de Lleida onde passámos para a C12 que ruma a sul, onde o calor já era tanto que a paragem já não foi para esticar as pernas, descansar o rabo ou outra desculpa qualquer, foi mesmo para hidratar e ventilar... bem-vindo ao interior de Espanha!

Paragem seguinte, Tortosa, com direito a compras para o jantar antes arrancar em busca do campismo, o L'aube, junto à  foz do Ebro.

Se encontrar o campismo não foi particularmente difícil por entre a paisagem plana e cheia de água (apesar das poucas indicações disponíveis), montar a tenda revelou-se uma tarefa digna de uma parceria ibérica entre parcelas vizinhas de gerações diferentes. Nós, os portugueses, mais novos e a precisar de pregar estacas, e eles, os espanhóis, a gozar a aposentação numa caravana de pneus vazios mas apetrechados para todas as eventualidades, até para o aparecimento de vizinhos sem martelo. 

De facto desenrascaram-nos por duas vezes, quando nos emprestaram o martelo e, já depois de ambos termos jantado, quando nos vieram perguntar se tínhamos repelente de insectos... o simpático senhor, ao ouvir a nossa resposta, rapidamente voltou com uma embalagem para nos dar e nos salvar de uma potencial carnificina. Bem haja!

De volta à Holanda?!

A seguir a um pequeno-almoço francês em casa de italianos e portugueses, lá tivemos que nos despedir até Setembro (da próxima é em Portugal) e arrancar rumo ao Pirenéus, seguindo pela A7 e posteriormente pela A55 em direcção a Martigues onde continuaríamos por rota cénica na N568 (que passa numa reserva natural) em direcção a Arles, a partir de onde poderíamos tomar o caminho mais rápido. Assim nos aconselharam... e assim fizemos!

De Arles seguimos em direcção a Montepillier, onde eventualmente parámos para almoçar, tendo então rumado pela A750 em direcção a Saint-André-de-Sangonis, onde passávamos para a A75 em direcção a Béziers e, posteriormente por nacionais, rumo a Narbonne continuando para sul paralelo à auto-estrada pela D6009 e, a seguir, pela da D900 até perto de Perpignan onde a N116 nos prometia levar a passar por Vinça (com direito a albufeira onde os franceses falavam português) e a encontrar a D25 que nos levaria novamente em direcção a sul. 

Na D25 iríamos encontrar uma outra estrada ainda mais estreita que iria dar ao campismo... perguntei "como diabo deste com isto?" ao que me responderam "não queria ficar na confusão do que estava à beira da estrada"... este diálogo aconteceu já perto da entrada do campismo quando já começa a pensar que o dito já teria fechado de forma definitiva, mas não. Existia e estava aberto, com uma página na rede que parecia escrita no que parecia ser alemão (é klingon), com muitas decorações em tons de laranja (mundial de futebol), todos os seres humanos eram altos para os padrões portugueses, todos os veículos tinham matrícula holandesa excepto um (o da responsável pelo campismo) e, estando nós ainda em França, fomos recebidos num inglês fluente... onde terei eu virado para o lado errado para ter vindo parar à Holanda novamente?

O Camping Le Canigou, onde tínhamos acabado de aterrar no dia do último jogo do mundial, é propriedade de holandeses e trabalha quase exclusivamente com holandeses... quase exclusivamente, porque depois aparecem uns cromos de mota vindos da Holanda para (a)variar as cores desta Holanda meia escondida na base dos Pirenéus... ninguém me tira da cabeça que devem ser as montanhas que os cativam... e que eles ficaram muito chateados por não terem sido campeões no mundial, mesmo assim, a noite foi longa e bem regada!

Este campismo, no Verão, deve ser fantástico.

A DN7 rumo a Marselha

Fruto das tecnologias (e do wi-fi gratuito de uma cadeia de comida rápida), fomos mantendo contacto com algumas pessoas mais próximas ao longo do passeio e, durante o dia anterior, sugeriram-nos que visitássemos Marselha pelo menos um dia (a emigração tem destas coisas... há amizades espalhas pelo mundo inteiro), seria apenas pouco mais de três horas de viagem e, pelo que me diziam, ainda por cima era sábado o que nos dava mais tempo para dar umas voltas e conhecer a urbe com os pontos de interesse devidamente assinalados pela amizade residente... íamos arrancar cedo e fazer por almoçar já em Marselha... se fosse assim simples não tinha piada.

O dia realmente começou cedo... a atrasar-se com as balneários do campismo (Côté Mer... odeio-te!) a abrir quase duas horas mais tarde, o pequeno-almoço foi outra questão que ficou por ser explicada no dia anterior quando chegámos... era necessário marcar, acreditem ou não, foi o primeiro sítio onde tal era necessário e era o campismo mais "cheio" (e caro) que tínhamos encontrado até aqui... arrumámos a tenda e, assim que os portões abriram, fomos os primeiros a sair, havia um supermercado perto e foi aí, no parque de estacionamento, que tomámos o pequeno-almoço.

Se o princípio do dia estava a ser ranhoso, uma coisa era certa, as perspectivas indicavam melhorias... e que melhorias! A estrada que iríamos tomar era a DN7 até Tourves onde entraríamos na D1 seguida da D560 e posteriormente na D96 passando por Aubagne onde a A50 nos levaria a Marselha... todas as outras podem ser esquecidas, mas a DN7... será justo dizer que o degrau no pneu traseiro adquirido nas autobahn desapareceu quase por completo... afinal o dia não estava a começar nada mal, é apenas mais um glorioso dia a andar de mota!

O percurso correu sem problemas, fruto do atraso inicial acabámos por almoçar antes de chegar a Marselha onde o desafio do dia foi encontrar a morada do casal, o que, não tendo sido fácil, não foi demasiado complicado, quente (afinal sempre era Verão), mas não complicado.

Lamentavelmente fotos de Marselha não há, apesar de, até a esta altura da viagem e a seguir a Amesterdão, ter sido Marselha a cidade onde mais andámos na rua. Fomos visitar Notre Dame du Mont Cours Julien e o porto com o seu barco restaurante desaparecido, soubemos das bicicletas que vão parar à costa da Argélia... copos serão fora e uma cama convencional ao fim da noite. 

Amanhã, vamos até à base dos Pirenéus!

Início do regresso, adeus Itália...

Por muito que nos soubesse bem Itália, estava na altura de começar a regressar a Portugal. Como já nada do planeado fazia sentido, voltámos a planear... arrumámos a trouxa, metemos tudo às costas da CBF abastecida de véspera e lá arrancámos para cortar os Alpes de novo.

Tomámos rumo a Cuneo, pela SS589, seguiu-se a SP161, a SP151 e de volta à SS589... não fui eu que me enganei, a paisagem é que era muito mais impressionante do que qualquer placa de indicação!

A seguir a Saluzzo entrámos na SP25 até Cuneo, seguindo para Borgo San Dalmazo e Roccavione onde parámos para retemperar forças antes de começar a subir a sério. Daqui em diante tomaríamos a SS20 até entrar em França... esta é, a certa altura, uma via de ganchos encadeados e onde apetece parar a cada curva para apreciar a vista cada vez mais abrangente sobre um cenário fabuloso.

Túnel de Tende, com obras nos acessos do lado francês e com passagem alternada, alguns minutos depois e lá atravessamos os quase 3200 metros do túnel até ficarmos sem fôlego de novo, mais montanhas com mais estradas serpenteantes, onde algumas das curvas eram cravadas na própria rocha... é um privilégio poder vir tão longe e ver algo assim...

À passagem por Tende ainda era cedo para parar e optámos por continuar a desfrutar da E74 até Breil-sur-Roya onde tomámos a D2204 que nos levava a Sospel onde almoçamos no que parecia ser um ponto de paragem de motociclistas.

Depois do almoço à beira do rio La Bévéra junto à Pont de la Liberátion, partimos em direcção a Nice continuando pela D2204... se tinha pena de não ter visitado o Passo dello Stelvio, aqui fiquei com uma amostra, a quantidade de curvas e contra-curvas e de ganchos que nos levavam serra acima só foi superada pela que encontrámos ao descer já do outro da serra... com o Mediterrâneo já a servir de pano de fundo... acho que máquina fotográfica alguma conseguiria fazer justiça à realidade ao captar isto...

Nice, Cagnes-sur-Mer, Villeneuve-Loubet para entrar na D2085 até Roquefort-les-Pins onde entrámos na D204 seguida da D4 e da D3 até Mougins seguida da D6285 até Cannes... esta volta de Nice até Cannes poderá ser considerada francamente parva à vista desarmada, e provavelmente até foi, mas depois da maior parte do dia ter sido feita em estradas sem movimento algum, não havia grande apetite para conviver muito tempo no meio da confusão.

Em Cannes rumámos em direcção a poente, teríamos que contornar o aeroporto para encontrar o Campismo Côté Mer, o que não se revelou propriamente fácil visto que os parques de campismo aqui são como os cogumelos... há muitos e nunca há só um!

Lubrificada a corrente da fiel companheira de estrada e montada a tenda no que nos pareceu ser o último cantinho disponível num campismo à pinha com caravanas, um bar que não fazia refeições, uma piscina que fechava cedo e abria tarde e uma rede sem fios que tinha limite de tempo para usar... fomos a pé jantar e passear à beira mar na baía de Cannes... areia, lua cheia, o som das ondas... isto não é um filme romântico de final de tarde de domingo, pois não?